Текст песни La Lente Mort Sans Panache

Au loin, des cris résonnent.

Un sinistre r'le que mille voix entonnent

Mais que pourtant

Nul n'entend.

En tendant l'oreille

On ne découvre aucune merveille

Alors ne s'avance

Qu'un spectacle de déchéance

Des hommes, des femmes

Bouches béantes, vides d''mes,

Le regard de boue et de glaise

S'évanouissant dans leur malaise.

Au sein de cette triste ronde

Et de leurs voix qui se morfondent,

Ta frêle silhouette se fond.
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A vos murmures moribonds

Qui lourdement s'enlisent

Dans une étroite prison grise

S'ajoutent les claquements secs de vos dents

S'entrechoquant contre les barreaux du temps.

La sinistre complainte des l'ches,

Ou la lente mort sans panache.

L'homme a pour seule vertu de choisir

Le comment de ses derniers soupirs.

Fuis là d'où tu viens,

Et péris-y toi et les tiens.

Chacun porte en lui

Une flamme qui vit.

Libre à lui alors de l'étouffer

Ou de l'alimenter et la propager